Memoria, certezze e giovani

di Giuseppe Ciaghi

Uomo del mio tempo
Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte;
t'ho visto, dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T'ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
quando il fratello disse all'altro fratello:
"Andiamo ai campi". E quell'eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.
In questo numero si parla di memoria, nell'arte, nella psiche, nella storia. Ciascuno degli autori, (Alberto Conci, Mariapia Ciaghi) esprime punti di vista diversi, ma supplementari, adatti ad offrirci aspetti di un problema che a mio avviso sono fondamentali, parti integranti della formazione di una persona. Ai loro interventi abbiamo voluto aggiungere le parole di un poeta, Salvatore Quasimodo. Le scrisse all'indomani della seconda guerra mondiale. Sono di una estrema attualità. I poeti di solito sanno esprimere, comunicare il pensiero di tutti, quello che sul piano teorico non si riesce mai a definire. E spesso hanno ragione.